Отредактировано:08.04.08 05:40
город, научивший окуджаву молиться, а ахматову - молчать,
знающий, когда рельсы сдабривать рапсовым маслом,
город, положивший на сердце меня, как резную печать,
за белые стены и черные реки прозванный красным,
город, в котором можно никому не принадлежать,
гулять до головокружения и работать до сна в электричке,
город, в катакомбах метро хранящий святую скрижаль, -
ты в течение суток меняешь десятки обличий:
пред глазами мелькают картины дворов, площадей.
суеты и простого, наивного, детского счастья...
я слабею, я слепну от света твоих фонарей,
отдаваясь на волю твоей непрекаянной власти.