Мне кажется, что когда один человек говорит другому, что любит, то где-то случается волшебство. Где-то далеко. Может быть, в Австралии, а может быть, на далёкой звезде в созвездии Ореона, или вообще в другой галактике. Но волшебство случается - это точно. Иначе и быть не может.
Настоящее "люблю" тихое, с придыханием, ты сопротивляешься, сомневаешься, а оно само срывается с языка, ему просто тесно внутри тебя.
И оно разное. "Я тебя люблю" разное. Утреннее - чудесное, как букет ромашек, как чашка свежезаваренного кофе, как улыбка, как роса на траве. Вечернее - закатное, тёплое, чарующее, с поволокой на глазах. Ночное - страстное, до мурашек, до спазма где-то в районе солнечного сплетения. Любовь - это прекрасный сон, который будет длиться так долго, как ты захочешь.
О любви нельзя врать. Просто тогда звезда перестаёт светит, ты об этом и не узнаешь никогда, но ведь для кого-то она была путеводной, или где-то не уродится виноград, он будет мелкий и кислый. Его пустят на вино, и оно тоже будет кислым.
Ты просто сказал, а тут столько бед...
О любви не врут. О любви шепчут, её берегут и, встретив её, помнят всю жизнь. И каждый раз, увидев падающую звезду, вспоминают тот миг, когда однажды искренне сказали "я люблю тебя".
И неважно, как там всё сложилось, чем закончилось или не закончилось, а продолжается до сих пор, важно, что любовь есть и будет всегда, пока есть мы.